éramos dois, antes.
só tu
agora
agora
sabes a cor declinada
de quem vê o mundo pela frincha da porta.
de quem vê o mundo pela frincha da porta.
......
Novembro 30 - 2013
tomas ketil
Será essa, a pedra de Antoine Roquentin?
I
Seria
mais sensato ficar deitado, muito quieto (o mais quieto possível), descansar um
pouco mais no fiapo escuro que resta desta madrugada; nada fazer, nada pensar,
nada esperar… até porque pouco me separa do nada; estou longe, muito longe da noção
que me tento reter de “tempo”: não separa nem significa nada. - Estou mais perto,
muito mais perto do absurdo que é o absoluto, da finitude, da unicidade que
pode conter (por exemplo) uma pedra.
Uma pedra
(“dum lado (…) inteiramente seca, húmida e enlodada do outro”) tal como a que irei
encontrar daqui a pouco, quando descer ao pequeno areinho de L., à pequena orla
de pedras e um pouco de areia suja que os locais teimam chamar “a praia”. - Seria
mais sensato não ir… mas teima a pedra que procuro há muito; tenho a certeza
que será desta vez que tocarei na pedra que Antoine Roquentin deixou cair,
antes de a tentar lançar ao mar “para as fazer saltar de ricochete”, como os
garotos faziam, nesse sábado distante do mundo. Tenho a certeza…
Tenho a certeza “da pedra”, dessa pedra, do seixo, do agregado sólido e melancólico (foi nesse sábado que Sartre sonhou com Melancholia) que se transformou numa “espécie de náusea nas mãos”; encontrarei algures nesta “praia” esse pequeno seixo que não se deixa tragar pelo (nosso precário conceito de) tempo; “a pedra” ocorreu (algures) sedimento, textura, paciente forma em decomposição… e mais tarde, (também algures, talvez aqui em L.), confundiu-se com o mar, segundo Antoine Roquentin. - Com o mar, nunca com o tempo: - O tempo não se move, não se entrega, não planeja; o tempo não significa nada,
Tenho a certeza “da pedra”, dessa pedra, do seixo, do agregado sólido e melancólico (foi nesse sábado que Sartre sonhou com Melancholia) que se transformou numa “espécie de náusea nas mãos”; encontrarei algures nesta “praia” esse pequeno seixo que não se deixa tragar pelo (nosso precário conceito de) tempo; “a pedra” ocorreu (algures) sedimento, textura, paciente forma em decomposição… e mais tarde, (também algures, talvez aqui em L.), confundiu-se com o mar, segundo Antoine Roquentin. - Com o mar, nunca com o tempo: - O tempo não se move, não se entrega, não planeja; o tempo não significa nada,
e pouco me separa do nada ou da finita sensação de absoluto…
e como é
absurdo o absoluto; seja!
II
Ei-la, a
estranha palavra “pedra”! – Será essa a pedra de Antoine Roquentin?
......
Abril, 4 –
2018 (rascunho/original, não revisto)
t. ketil
[enquanto escrevo escuto “And In The Endless Pause There Came The
Sound Of Bees”, Jóhann Jóhannsson]
“uma janela uma luz acesa do outro lado”(*)
(para Adriana Godoy)
“duas taças de vinho quase cheias
os pés no chão e pálidos
uma janela uma luz acesa do outro lado”(*)
da rua, são esta rua? - Aqui e no outro lado.
Aqui, imagino Adriana e se presente, brindaríamos:
- Aqui discutiríamos um mar, um oceano ou outro ainda mais remoto. Aqui, nesta pequena cidade (L.) escutaríamos os ruídos e rumores dos prédios vizinhos, o som distante duma estrela ou outra, presentes, sabendo que de uma forma ou de outra, todos somos personagens secundários duma história que nunca será contada… senão por nós, para nós, neste afecto (separado pelo tamanho dum atlântico, tão atlântico), que nos basta – e isso é suficiente
é-me suficiente, e no entanto… a quem interessará? – A quem interessará esta noite, este século melancólico, este modesto quarto de pensão, esta varanda debruçada para uma avenida que penso ser a principal, nesta cidade… esta cidade, esta taça de Maison Champy barato, esta melodia [parece-me escutar, quase num sussurro vindo de longe, Blind W. Johnson murmurando Dark Was the Night, Cold Was the Ground; parece-me improvável, mas que importa?], este canto agradável, estes carros que iluminam as ruas, sempre os mesmos, errando sem destino como que adiando o regresso a casa, mas que importa? A quem interessará senão aos que conhecem esta cidade melhor que eu?
é-me suficiente, estar aqui
agora, tão perto ou longe do olhar imaginário de Adriana (tanto faz!), esta noite nesta cidade; é-me suficiente o seu poder para desenhar no ar o mundo que imaginou ainda criança: eram, na sua mão, os seu dragões, monstros e duendes, hoje poesia…
hoje, aqui e
de uma forma ou de outra
brindamos às verdades, às mentiras nossas do nosso cada dia, do nosso cada país que trazemos por corpo; a quem [senão a nós, “acompanhando o blues num inglês ruim”(*)], a quem (senão a mim) interessará o meu regresso a Barrowby?
....
abril, 01 - 2018
t. ketil
(*) do poema “dessas noites em que estava lavando pratos” (Mil Noites e Um Abismo), Adriana Godoy
(**) original, não revisto
Quatro da tarde no Café Mably II
Faltarão
quantos minutos para as quatro da tarde? Cinco, dez… um pouco mais, um pouco
menos? - Confirmo de relance, mas de olhar firme, no relógio excessivamente
gigante para um minúsculo café como o Mably II: um pouco menos.
A próxima
pessoa que entrará (creio que não me enganarei) será Lisa ou mais provavelmente
a melancólica Annie, que hoje trará o seu casaco de lã muito negra (ameaça
chover; este vento sul sudoeste raramente falha), uma camisola de gola alta
açafrão e os mesmos jeans azul ardósia gastos. Uma ténue linha de sorriso
triste no rosto será o adorno do dia para Annie. - Descerá suavemente, sem pressa, os quatro
largos degraus que separam a rua e térreo do Mably, dirá boa-tarde, esgotado,
quase inaudível. - Se a nesga de luz da rua ainda iluminar o seu lugar (sempre
reservado, como se o tempo e o espaço tenham pactuado desde sempre para que
assim seja), deslizará instintivamente a mão pela sua metade da mesa (um grão
de pó, alguma cinza da fábrica Mercier esquecida no tampo?), olhará em redor,
com os seus pequenos olhos de toupeira perscrutando alguma mudança e só então
se sentará. A meia de leite e o croissant com manteiga e fiambre demorarão
menos de três minutos, automáticos a chegar à sua mesa; tempo suficiente para
pousar na mesa a pequena carteira lima (um lima antigo; prenda duma tia
falecida há muito?) e o livro que lhe acompanha há dois meses (talvez um pouco
mais… três?) – Monte dos Vendavais de Brontë (pelo menos assim me parece, visto
deste lugar que ocupo todos os dias), que até à tarde de ontem não me
aparentava ter ido além da página oitenta; um pouco menos que um quarto antigo do
volume desbotado, creio.
Olhará
para o exterior demoradamente, pela janela que recorta um pouco dos pátios
interiores, sem vida aparente (por vezes uma criança sem pressa, triste… mais
raramente, um desordeiro nocturno procurando uma nesga de luz ou uma doméstica
apressada na rotina, presa na rotina)… e retoma as linhas do dia anterior:
“Serei obrigada a estar junto de ti? Perguntou ela com crescente irritação –
Ganho alguma coisa com isso?... Sabes conversar?... Uma criança ou um mudo não
fariam mais para me distrair”.
Parará a
leitura, olhará de novo em redor (como eu, quantos de nós estarão neste pequeno
café a olhar de relance o relógio excessivamente gigante? – pouco menos de dez
minutos para as cinco…), regressará absorta ao antigo livro como se uma malha,
uma ponta, uma linha tivesse parado no tempo: “Além disso, mentiu, sabendo que
mentia” e a sua respiração não se alterará; nunca se altera, como um se se
tratasse dum precioso pormenor numa pessoa singularmente inalterável.
Não muito
longe da mesa Annie, de relance observo, como uma rotina paciente, quase
radiante; - Depois de muito observar já não consigo ver uma pessoa (como Annie,
Lisa ou empregado de mesa… Arnaldo?) como um todo mas apenas nos detalhes;
detalhes que depois de muito somados até podem fazer um todo, singularmente
inalterável.
Eu, pacientemente observo.
29 Março
2018
Subscrever:
Mensagens (Atom)